本章时间线：1941.11.25-1941.12.6

    感情线大跃迁（我的一面之词）

    骑马真的太帅了，感谢苏联骑兵

    马上霓虹要偷袭了

    —————————★—————————

    【1】

    十一月末，苏联夜间的温度能降到零下数十度。地下室不见阳光，也没有任何取暖设备，你搂着伊利亚，苏联人身上的寒冷如瘟疫一般吞噬你，一丝丝渗入你的皮肤，将你拖入极寒的地狱。

    “我带了火折子和柴，我记得这里有特殊的通风口……你再坚持一下。”你解开男人的领口，随后往下摸，努力去解冻成铁疙瘩的腰带扣。伊利亚沉默地靠着你，他的呼吸清浅冰冷，胸腔的起伏几乎可以忽略不计，如果不是抱在你腰上的手还有些力道——你真的会以为你正抱着一具冰冷的尸体。

    男人的军服和棉服都被鲜血浸透，苏联的寒冬一冻，他身上的衣服又冷又硬，恐怕是用火烤软都没法再穿了。好在你和队员分离时多留了个心眼，拿了两件冬季军服，恰好能给他换上。

    伊利亚几乎失去意识，冻结的军服也没法正常脱下，你干脆摸出一把小刀把布料裁开，小心翼翼，一点点把衣服剥下来。

    “咣当”一声，你把那些硬邦邦的衣服丟开，迅速脱下自己身上最厚的棉服，轻轻盖在男人的身上。

    伊利亚轻轻地抖了抖，你隐约感到不妙，立即打开手电去观察他的伤口。几乎是见光的瞬间，你难以抑制地捏紧手电筒，瞳孔收缩。如果不是这些天的战火洗礼，你恐怕都不敢直视这样的惨状。

    “……блядь！”你从牙缝里挤出一句颤抖的苏联国骂。

    被机枪正面扫射后的人体和筛子没什么区别，你从没见过吃满子弹还能活下来的人，但国家意识体总是那个可悲的例外。

    子弹穿透□□而出对意识体来说反而是幸运，老兵体内经常会留有子弹，限于医疗技术，有些部位的子弹没法取出。腰部、脊椎、脑……这些重要部位的子弹只能留在人体内，在每个雨夜给他们带来噩梦。

    刺眼的灯光下，你终于看清男人赤/裸的上身。他苍白的皮肤近乎透明，大多穿透性的伤口已经愈合如初，只显出几块浅粉色的嫩肉，你想起自己几乎痊愈的右手，感慨意识体的可悲与幸运——当然，这些穿透伤都不是重头戏。

    机枪是正面扫射的，在你能看见的地方、浅层皮肤下，深色的弹片从他的腰腹蔓延到胸口——有些半卡在他的身体里，鲜血淋漓，炎症让苍白的皮肤泛起不正常的红肿，这些好处理。真正难处理的是那些皮肤下的阴影，这些子弹形成一个个凸起的小包，这些子弹长在肉里，你只能生生把子弹从肉里边挖出来。[1]

    好消息：手术你能尝试。

    坏消息：麻醉药早没了。

    方才你给伊利亚裹衣服的时候，大概是牵动到了他的暗伤。

    国家意识体不惧死亡，但人类拥有的感觉、知觉他都有，甚至更加敏锐。被你切开的血肉一晚上就能长回来，但你将要落下的每一刀，都是这场凌迟的一部分。

    军大衣把你们裹进一个狭小的空间里，你为了行动方便，一身棉服脱得只剩内衬。你大概是第一次和伊利亚贴的如此近，只隔着一层轻薄的布料，你闭上眼就无法忽略他环在你腰间的手臂，描摹出那些流畅有力的肌肉线条，感受到他指腹上粗糙的茧。他的指尖在你腰上不安的摩挲，他并不冷静，他比你想象的更崩溃。

    你努力在脑海里将这一幕描绘的旖旎，但你失败了——因为你从背包里颤巍巍地摸出了手术刀。

    你划了根火折子，点了半盆柴火，橙红色的焰火照亮你与苏联人的面孔，你终于感到自己暖和了些。但剧烈的负面情绪开始侵袭你，像漩涡一样将你卷入深渊，你意识到这是共感，伊利亚已经有些控制不住自己的思维了——那些情绪纷繁复杂，有些属于他自己，更多的属于他的人民。

    “我对产能的评估出了错，前线已经几乎没有麻醉剂了。”你也不知道怎么安抚伊利亚的情绪，只能言辞苍白地道歉。

    “是我的错。”

    “不必揽责。我明白，苏联撑不起那样的产能。”微凉的气息洒在颈侧，你小幅度抖了抖，感到自己怀里的男人不再那样冰冷，终于有了几分温度。

    “……我能确定体内所有弹片的位置，直接来吧，同志。”

    低沉的男声落在你的耳畔，像一阵风，吹入浓稠的黑暗。

    你低声应了，随后从背包里翻出棉衣，叠成厚厚一沓，靠在伊利亚的唇边。月银色的脑袋动了动，他撑起眼皮看了你一眼，张嘴咬住布料，随后把头沉默地埋进你的颈窝。人会在剧痛时咬紧牙关，你怕他咬断舌头，或者伤到自己。

    “我先从手臂开始。”

    你捧起他的左臂，压着嗓子预告一声。手臂上的子弹更容易处理，你深吸气，集中精神，顺着这些天在手术台上的肌肉记忆下刀。

    你感受到怀里的男人瞬间肌肉紧绷，他短促地抽气，但硬是咬紧牙关一声不吭。

    弹片被你甩在地上，只听清脆的“当啷”一声，你感到怀里的人浑身一松，脱力地倚在你身上。你挺直腰板，努力支撑起整个苏联的重量，憋口气继续。

    温热的液体沾湿你的五指，溅在你的衬衣上，浸透了你的胸腹。你能听到耳畔痛苦而压抑的喘息声，你觉得你的嘴唇和心脏都在颤抖，但手上的动作却不敢偏差半分。

    制造痛苦的不是你，承受痛苦的不是你，但你会感到痛苦。

    “这颗子弹嵌在肩关节边上，你要不要缓口气再……”你有些颤抖地开口，没有士兵敢在战场上这样做，强行取出体内的子弹会导致大出血，这里不比医院的无菌环境，随随便便的细菌感染就能要人命。

    “继续。”

    你接到了命令，却无法忽视男人的虚弱的气音。偏头一看，火光映在男人英俊的面孔上，他的皮肤本就苍白，此刻几乎失去颜色。一道艳红色的血痕顺着他的嘴角淌下，他疼的要命，但死活不吭声，不仅咬破了自己的嘴唇，甚至快咬穿那厚重的棉布。

    手术刀还卡在血肉里，你当即心下一横，飞快抽出他嘴里被咬的不成样子的棉布，手上操作不停。又听到“当啷”一声，子弹被你精确地夹出来，连着手术钳一起丢在角落。

    男人血红色的双眸骤然涣散，你察觉不妙，也顾不得其它，果断把肩膀向前一送，代替支离破碎的布料。

    “……呃！”剧烈的疼痛在肩头炸开，你两眼一黑，向后倒在水泥地上。后背与地面相贴时的冰冷感是你唯一的知觉 。

    伊利亚在最后一刻拾回理智，拼尽全力收了力道，你的肩骨完好无损，只是有血从牙印往外渗。你躺在地上，肩上的疼痛逐渐麻木，压在你身上的人还闭着眼平复呼吸，银色的睫毛微微颤抖，扫过你的脖颈，撩起细微的痒意。

    你的血与他的血在苏联的寒夜中交融，温热的液体蒸起氤氲的白雾。你大概有一瞬间产生了错觉、或者幻觉——你们因此而亲密无间。

    “距离天亮还有八个小时，我们的时间很充裕，你别逞强。”你推了推伊利亚的脑袋，试图把他从你身上弄下来。他的伤口还在往外流血，需要止血带。

    “你没有必要做到这个地步。”银色的发丝被鲜血粘在一起，伊利亚倚着你坐起身，手伸向你的肩头。

    “想做就做了，哪有那么多该不该。我也是意识体，皮外伤明一早就好了。”你攥住他的手腕，一把把他按回地上，问道，“还剩几颗子弹，如实交代。”

    “四颗。都不在重要的器官边。”

    随着弹片被取出，伊利亚终于能说上几句完整的话。他仰面躺在地上，□□的上身缠满绷带，看上去包扎者手法相当娴熟，那都是你的杰作。他身上的血迹也是你一点点擦净的，你从未想过你会以这样的形式触碰他的身体。

    男人用涣散的红眼睛望向你，你几乎要溺毙于那片血海。他无意识地、缓慢地舔去唇边的——同属于你们两人的血迹。

    你心下一跳，连忙埋头去翻背包。你在最底下翻到一瓶医用酒精，干脆地开了盖子。

    “好。”

    你应了一声，移开目光。

    手术做到后半夜，带血的子弹能装满大半盆，你拢在怀里掂了掂，忒沉，很难想象伊利亚究竟是怎么捱过这些日夜。你添柴让火烧的更旺些，防空洞已经相当暖和，你把大衣罩在男人的身上，这个夜晚并不难熬。

    “你睡会，我守夜。”苏联人眼下的黑眼圈重的吓人，甚至还带有几分亚健康的青紫，国土残破的残害他的身体，人民的死亡更让他痛苦不堪。

    没有回应，但伊利亚闭上了眼睛。

    你盘腿坐到火堆边，解开了之前包扎在右手上的纱布。你的伤口已经彻底痊愈了，你一点点甩掉手上的血渍，正准备随便拿块破布擦干，却被你手背上怪异的变化吸引了注意力——

    被烧伤的部分已经完全由新肉覆盖，你张开五指，在一些不那么起眼的位置，你看到一些细小的纹路，那看起来很像皱纹。

    [让时间自然地刻下功勋——像我一样。这是现在最幸运的事情。]

    念头闪电般划过脑海，你仿佛抓到了什么，只差一点就能建立起逻辑联系。

    但身后的巨响打断了你的思绪。

    你仓促回身，看到伊利亚似乎挣扎着想要站起来，但他失败了，还碰倒了你放在边上的两瓶伏特加。一抹不正常的绯红从他的耳根开始蔓延，你凑到他跟前，用手背贴了贴他的额头。

    伊利亚的额头烫的惊人，你分明已经找了个最暖和的角落，但国家意识体发高烧显然与着凉无关——他一直硬扛着战时经济的负担，德国兵临莫斯科城下，死的人太多，这次重伤是压垮他的最后一根稻草。

    苏联人把自己包的太严实，你只得伸手去碰他脖颈边的大动脉，虽然意识体怎么不会死亡，但你还是担心他的心跳快出问题。

    就在你的指尖将要碰到皮肤的瞬间，伊利亚猛然睁开血红的眼睛，你甚至来不及出声，一股恐怖的力道就钳住了你的手腕，剧烈的疼痛让你满头冷汗。

    你从未见过伊利亚露出如此疯狂的表情，那双向来安静的红眼睛满是恨意，像是喷涌而出的鲜血，激烈的愤怒将你卷入绝望的漩涡。你早已在战场上习惯了厮杀，但来自国家意识体的强烈杀意还是让你牙齿直颤。

    恍惚间，你想，也许社会帝国主义的种子就是在这场战争中破土而出、茁壮成长。

    疼痛让你失去了时间概念，也许就是下一秒——或许只有半秒，伊利亚触电般松开你，那些情绪如潮水般褪去。你终于触碰到了他的心跳，快的吓人，如果他是普通人类，恐怕此时已经有了生命危险。

    你被他拽的向前倒，此时完全陷在他的怀里。温度起的太急，伊利亚大约是被烧到了神志不清，你的手掌贴在他的颈侧，能感受到一浪浪急促而沉重的脉动，你听到杂乱无章的人类的呼喊，过于尖锐的情绪让你窒息。但你知道这只是冰山一角。

    恍惚间，你感到一滴滚烫的液体落在了手背上。你蓦然回神，苏联人和你挨得很近，面对面，借着忽明忽暗的火光，你发觉他的眼眶有些红，一道微亮的水痕从眼角滑下，消失在颌骨末端。

    你怔愣在原地。

    “他们都死了。”

    伊利亚的眼神落在你身上，但没有焦距。他自顾自地说话，声音因高烧而沙哑。

    “为了掩护我，他们都死了。”

    你忽然理解了苏维埃的眼泪。

    国家意识体，他们在这片大地上行走千百年，本该见识过世事变易、习惯了人民的死亡，习惯了屠杀、痛苦、绝望和战争。

    王耀在千年前的华夏大地睁开双眼，布拉金斯基苏醒于雪原，阿尔弗雷德在北美无垠的原野中探出头，柯克兰与波诺弗瓦在西欧亦敌亦友千年。但那都是近代之前的历史，是一段人类尚且懵懂愚昧的过去。

    在中世纪之前，欧洲的民族、国家、公民都仅仅是模糊的概念。1648年，三十年战争结束，欧洲签订《威斯特伐利亚条约》[2]，国际关系雏形在这块里程碑中诞生，“主权国家”的概念真正登上历史舞台。

    以《威斯特伐利亚条约》为分界线，欧洲历史从懵懂的中世纪走向近现代。

    1789年，法国大革命[3]。法兰西共和国的荣光让“法兰西民族”成为了坚固的群体认同，人们不再浑噩的效忠某个国王、某个贵族、某个领主，他们效忠他们的民族，效忠同胞，效忠国家。

    在第一次世界大战前，火器的精度、杀伤力都颇为有限，战术趋于最原始的炮击与步兵冲锋，战争的烈度的规模都受到限制。

    第一次世界大战，机枪的发明改变了一切，它把战争变成了人类血肉堆叠而成的地狱。英法联军在索姆河上成为了马克沁重机枪的活靶子，堪称排队枪毙，而坦克也在这场战役中横空出世，将战争烈度推向巅峰。[4]

    烈度急剧增加，规模迅速扩大，保家卫国的信念在战火中反复淬炼，打磨至臻。

    那以千万计的苏联人是为他而死的。

    这些为他而死的人，有很大一部分不是被不明不白的屠杀，不是迫于生存被赶上战场的灰色牲口，也不是为了功成名就。千万人的牺牲铸就了苏联的伟大，奠基了他的强大，但这强大背后的滋味，大概只有埋骨雪下的苏联英雄——还有他们只能保持缄默的祖国明白了。

    苏联人明知自己面对的是机枪，是坦克，是斯图卡轰炸机，是一眼就能望得到底的死亡。但他们还是去了，为了他们的祖国。

    人民在死亡前的强烈情绪会被意识体感知，当那些保护他的苏联人死在他面前时，或许他什么都明白了。

    他们心甘情愿为他冲锋，即使代价是生命。这是一种过于沉重的爱。

    他或许并没有做好准备去承受这种爱，但是否做好准备已经毫无意义了。没有人会在乎，没有人能在乎，即使是他自己。

    你的腰被环住，被迫陷进他满是血腥气的怀抱，脸埋进他大衣领上的鸭绒里。你感到腰间的那双手臂缓缓收紧，力道越来越大，几乎要将你捏碎了揉进他的身体，成为他肋间的横骨，或者脊椎的一节。你因他身上浓到化不开的悲伤而窒息，亦能感到他与你重逢时的庆幸与欣喜。

    “不要再为我去死了。”

    你贴在他滚烫的胸口，耳畔低沉的俄语近乎声嘶力竭。伊利亚并不清醒，你分不清他究竟是在拥抱你，还是在拥抱那些死在他面前的苏联同胞。

    “不要再为我去死了。”

    你后背的衬衣湿了一小块，是泪水。他重复着一样的话，你更分不清他此时是苏维埃社会主义共和国联盟，还是伊利亚·布拉金斯基——你也第一次不想去分清。

    于是你完全遵从内心，更用力地反抱他。

    “我会为你去死，但我不会死。”

    你背对着火源，在黑暗中睁开眼睛。你把下巴搁在他的肩膀上，和男人共同分担那一份情绪上的痛苦。起码这一刻，你想要用力抱住他，用尽一切方法告诉他——这一刻，你在他的身边。

    “我不会死，我会一直守护你。伊廖沙，我就在这里陪你，我哪里都不去。”你凝视着浓稠的黑暗，舌尖轻弹，吐出前所未有的亲昵称呼。

    你与伊利亚·布拉金斯基相识将近七年，这是你第一次直呼他的昵称。黑夜与寒冷在你们身边蠢蠢欲动，唯有彼此身上的温度能证明你们还活着，人与人的界限在缄默中模糊。你们的意识在交融，那些来自于苏联人的绝望逐渐渗入你的身体，你闭上双眼，自愿分摊这份情绪。

    “和我一起来救你的有三个人，他们受伤了，但被我要求遣返。他们活下来了，我也救下了你，一切都在往好的方向发展。”

    “他们会好起来，会有更少的人死去。伊廖沙，会有更多的人活下来。我在努力，我们都在努力。”

    你终于还是许下了承诺。你想。

    莫斯科的冬夜黑暗而漫长，你坐在火堆边，怀里抱着那把莫辛-纳甘狙击步/枪。你从未忘记这是德占区，于是撑着眼皮守夜。

    一只毛茸茸的银色脑袋靠在你没有受伤的肩膀上，你一偏头就能看到苏联人的发旋，他的发丝格外柔软，时不时蹭过你颈间的皮肤。伊利亚睡得很沉，从你的角度看去，能将他的眉目细细描摹，从舒展的眉头到微颤的睫毛，再到高挺的鼻梁，再到仍因失血而苍白的唇。

    你悄悄抬起手，小心翼翼地擦去男人唇边残留的血渍。他似乎被你惊扰，小幅度动了动，随后又安静下去。

    这里太安静了，除了伊利亚平稳绵长的呼吸，只有柴火燃烧时轻微的噼啪声。你的思绪开始飘远，穿过时间与空间，手表上的指针一格格向前走，思维逐渐变得光陆怪离。

    你在困倦中看到了走马灯。

    或许是东方古国阳春三月的微风，是教室里的木桌上用裁纸刀篆刻的涂鸦，是黑板角落的课表与值日安排，是早读时忽高忽低的童声；是偌大的阶梯教室，是叽叽喳喳的少年少女，是笔记本电脑的蓝光，以及图书馆彻夜的灯。

    你坚持了很久，或许有几个小时。在天际将明前，压在你肩头的重量消失了，似乎有人从背后轻轻抱住你，你在松香与新雪的气息中坠入雪原。

    有人拿走了你怀里的步/枪，你被圈在令人安心的熟稔气息中，眼皮再也无法强撑。

    “睡吧。”

    低沉磁性的俄语像一片羽毛，高高飘起，又轻落在你的心尖。

    “我在。”

    【2】

    精神和□□上的双重疲劳打乱了你的生物钟，你刚苏醒，就看到面前熊熊燃烧的火焰，以及在火边擦拭冲锋枪的男人。

    “小同志，醒了。”察觉到你的苏醒，伊利亚停下手中的工作，看向你，抿起一个极浅的笑容。火光在那双血红色的眼中摇曳，他的眼中倒映着你的影子。

    “我睡了多久。”你支起身子，一件大衣从你的身上滑下来。你肩头的伤口不再疼痛，有人在半夜给你上了药，又换了绷带。

    “四个小时。你可以再睡一会，天刚亮不久。”伊利亚走到你的身边，你再一次感慨国家意识体的自愈能力，他裹上军服，立即就能和一个健全的苏联军人没有两样。

    “你身体允许的话，我们尽早出发。德国人包围了这里，我们必须尽快突围。”你站起身，揉了揉自己的肩膀。战争一次次提醒你逐渐“非人”，肩头的牙印淡下去，狙击已经没有任何问题。

    “这里的封锁更严密了，我们需要代步工具，附近的德军驻扎地有缴获的马匹。”苏联人点头，也不和你客气，直接把整理好的背包丢给你。没有久别重逢的寒暄，也没有更多温情，所有言语都在苏联的寒夜中融化，随着你们的鲜血融为一体。

    “我很抱歉。但是，我真的不会骑马。”你有些尴尬地挠挠头。随着科技迭代，在21世纪，除了特殊的地理环境与个人爱好，专门学习马术的人并不多，更鲜少有人把马匹作为交通工具。

    实现伊利亚的意图并不轻松，这意味着你们需要从德军营外围抢到军马，随后凭借高超的马术摆脱德军的追击——摸着良心说话，你是但凡有信心，也不至于一点信心都没有。

    “你能相信我吗？同志。”

    伊利亚回头看向你，姿态严肃，血红色的眼中闪烁着摄人心魄的光芒，你下意识挺直腰板。他昨夜的脆弱就像是昙花一现，你并不想念他的虚弱，但你确实得承认——你沉湎于他对你毫无保留的依赖，沦陷在强者向你展露脆弱的刹那。

    “我想不出任何质疑你的理由，布拉金斯基元帅。”你迎上他的眼睛，抬起手，指尖在帽檐轻点，向你直属的长官敬了一个标准的苏联军礼。

    “把我当作你的枪吧，苏维埃。”

    你拽紧步/枪的肩带，勾起一个微笑。

    根据伊利亚画的舆图，你们敲定了最终计划。德军的薄弱点在最东边，据点却偏西，你们两人只能往西行进一刻钟，停在一个废弃的村庄里，趴在屋顶恰好能侦查到德军的马厩。伊利亚独自潜入，你打掩护。

    月银色短发的青年人又往怀里多塞了几颗手/榴/弹，你趴在房顶的凹陷处，在头上顶了些干草和瓦片，朝伊利亚比了个手势。

    十分钟后，太阳完全升起来，你只听到德军营地的方向发出一声巨响，一颗还不够，你猜测伊利亚把那些手/榴/弹连在了一起，一颗枪子下去直接连锁反应，把德营炸了个底朝天。

    瞄准镜中，一个黑点从远方快速冲来。你精神一振，不由自主地勾起嘴角。

    东斯拉夫人的游牧基因在俄罗斯人——苏联人身上留下了不可磨灭的痕迹，布拉金斯基肯定曾有过马背上的岁月——拔出马刀厮杀，或者向苍鹰挽起长弓。伊利亚双手用力扯着缰绳，低伏在马匹背上，栗黑色的骏马在积雪的草坪上狂奔。他银色的刘海被风吹起来，鲜艳的红围巾在空中狂舞，与那件飞扬的披风纠缠在一起。

    他抬头看向你，朝阳在你身后升起，恰好照在男人的面孔上，让那双血红的眼睛染上纯金。

    眼神只有刹那交接，你迅速架起枪口，视线越过你的新战友，对准追在他身后的摩托车轮胎就是一记冷枪。

    车胎当场爆炸，冲在最前边的德国摩托兵倒在地上，给后边的大部队制造了足够的麻烦。伊利亚已经离你很近了，只要几秒就能掠过你所在的房屋。

    “跳！”

    伊利亚猛然拽紧手里的缰绳，马匹的速度慢下来些，而他向你张开手臂。

    背起狙击步/枪，你毫不犹豫地向下一跃。

    在你跃下的一瞬，耳畔就只剩下了哭嚎的寒风，在你的视线里，世界仿佛按下了暂停键，万事万物都在离你远去。直到一股不容置疑的力量揽住你的腰，你被那恰到好处的力道一带，一头栽进满是松香与新雪气息的怀抱。

    他将你重新带回人间。

    你感到他似乎松了缰绳，一脚揣在马肚子上，军马再次飞奔起来。你被军马颠的一个咯噔，本能地环住男人的腰，但你很快发现你的紧张是多余的，伊利亚把你牢牢扣在怀里，马匹的颠簸对你毫无威胁。

    追兵咬的很紧，你往上拱了拱，越过伊利亚的肩膀，看到德国人已经举起了步/枪。

    一颗子弹从你耳边掠过，在伊利亚脸侧划出一道血痕，苏联人始终目不斜视，但搂着你腰的手却紧了紧。

    “我会影响你吗？”你从背后抽出步/枪，半架在伊利亚的肩头。德军的子弹愈发密集，你的声音在枪声与风声中有些失真。

    “是你说的，你要做我的枪。”

    耳畔的男声亦失真，但你却听出了笑意。

    “对，我说的。”

    你支起身子，左手环过伊利亚的头颈，架起那把你用的顺手的莫辛纳甘。你用力一拉枪栓，在扣上扳机前，顺手擦去了伊利亚脸颊上的鲜血。

    男人把你稳稳抱在怀里，你不需要担心被马甩下去，你只有一个任务——爆了那些德国佬的头。

    上弹——拉栓——瞄准。

    你的斗笠不知何时被子弹打掉，黑发散满肩头，风吹撩起你与伊利亚的发尾，黑色的发丝与白色的纠缠在一起。

    你在风声中扣下步/枪的扳机。

    打空弹夹，你又嫌狙击效率太低，从大衣里掏出一堆手/榴/弹。你趴在伊利亚怀里，用嘴吊住拉坏，随着“叮”的一声，你咬下拉环，将榴弹用力丢向追兵的重中心。

    “干得漂亮。”

    伊利亚微微偏头，嘴唇靠在你的耳边，微热的吐息让你战栗。

    “彼此彼此。”

    你不甘示弱的转过身，鼻尖几乎与男人相触，呼吸交融在一起。你当着他的面掂了掂手里的榴弹，熟练地咬下拉环。

    轰——！

    火花在大地上迸放，你撩开遮住双眼的黑发，嗅到指尖的硝火气息。你现在大约是形容狼狈的，衣衫不整，灰头土脸，怀里还抱着一把破烂的狙击枪，活像是从战壕里爬出来的疯子。

    你抹了把脸，男人似乎猜到了你的心思，你感到腰间的手稍一用力，你直接被他翻了个面，后背靠在他结实的胸膛上。他的下巴抵在你的头顶，稳住了你的身子。

    军马在原野上狂奔，风仿佛也温柔下来，你在伊利亚怀里找了个舒服的位置。如果不是你抱着步/枪，如果不是你们身上血迹斑驳，这大抵也是个“浪漫”的场面。

    你们迎着朝阳向东进发。

    你们与千千万万战场上的军人一起活过了这个绝望的寒夜……

    终得以窥见日出。

    【3】

    1941年12月6日，日本。

    庭院里的樱树光秃秃的，距离樱花盛开的时节还有小半年。1941年的寒冬是世界的，所有人都在焦急地盼望春天，有太多人倒在午夜，只有极少数幸运儿能够看到黎明。

    日军总指挥部陷入暴风雨前的安宁，计划早已拟定完成，美国的态度是他们不能接受的。太平洋战争的准备如火如荼。[5]

    箭在弦上不得不发。

    总指挥部的人来人往，有些人匆忙，有些人坦然，就好像庭院里的樱树花开花败，有人曾在这里跪坐千年，看尽樱花的盛放与凋零。熙攘的人流经过一间雅室，门半掩着，但没人敢去叨扰房里的大人。

    黑发的年轻人正坐在榻榻米上，轻轻擦拭着膝上的武士刀。褪下宽松舒适的便服，换上严正的军装，金色的流苏在肩头垂下。他是十六七岁的少年人模样，容貌颇为柔和；他低垂着眉眼，拭刀的动作堪称温柔。阳光透过窗棂，在武士刀面上折出几抹寒芒。

    敲门声响起，本田菊蓦然抬头，他的上司站在门口。来人的身材颇为矮小，但他的影子却在地上拉的很长、很长。

    “该出发了，本田阁下。”

    武士刀归鞘，这片岛上土地的象征者站直身子，刘海在他的眉目间投下浓密的阴影。走过漫长岁月的老人仍是少年模样，他背光而立，那双沉黑的眼眸平静如同死水、黯淡无光。

    “はい（是）。”